"Dignidade é coisa que nenhum homem tira da gente"
Por Andréa Pachá
Separações são
sempre difíceis. Mesmo quando a decisão é construída pelos dois, a sensação é
de fracasso, culpa, tristeza profunda. E o pior é que não tem bula ou manual de
instruções.
Tudo parece tão
fácil — nos filmes. Depois da tela escura, amanhece. Cada qual na sua casa, com
a roupa de cama no armário, a louça na cozinha e os livros displicentemente
arrumados nas estantes. Ninguém faz as malas, ninguém discute o significado dos
objetos colecionados durante quase 30 anos. Não se reflete sobre o melhor momento
de empacotar a vida ou apartar o paletó do vestido.
Costumam ser rápidas as audiências
consensuais de separação. Raramente uma reconciliação, mas com freqüência um
choro e sempre a dor da ferida ainda não cicatrizada.
Fernando e Teresa não se pareciam com
nenhum dos milhares de casais que acostumei ver naquela situação. Mal
conseguiam se entreolhar. Não tinham filhos. Não precisavam de pensão. O
patrimônio do casal seria dividido em partes iguais e ela voltaria a usar o
nome de solteira.
Antes que eu formulasse a burocrática
pergunta sobre a possibilidade de reconciliação — especialmente burocrática
naquele caso, considerando a nítida distância entre os dois —, entra na sala
uma senhora. Era muito idosa, cabelos brancos arrumados, chiquérrima e com um
buquê de rosas colombianas vermelhas na mão.
— Desculpa, doutora. É minha mãe –
informou Teresa.
— Posso aguardar aqui dentro, excelência?
– perguntou a senhora com as rosas.
— Se vocês não se incomodarem...
Tanto Teresa quanto Fernando assentiram.
Altiva, ela sentou e, tranqüila, aguardou o encerramento do ato.
O acordo foi ratificado e o tempo não
passava. Nunca demorou tanto uma impressão de texto. Parecia a eternidade. O
silêncio, ali, era sólido, machucava. Eu não sabia o que podia fazer, ao menos,
para amenizar o visível constrangimento do casal e, óbvio, o meu.
Ele era professor universitário e ela
pesquisadora. Provoquei alguma pauta política do dia e a discussão sobre os
arquivos da ditadura veio à tona. Qualquer coisa era mais suportável que aquele
silêncio.
Soube, então, que se conheceram nos anos
60, no movimento estudantil, e foi um amor de idéias e liberdade. Companheiros
da resistência, não podia haver qualquer evento capaz de destruir a solidez dos
projetos e sonhos. Dividiam as almas e se imaginavam juntos até o fim.
Ela nunca engravidou e em exames
preparatórios para um tratamento de infertilidade, quase aos 40 anos, veio o
diagnóstico de câncer de mama.
Ele a acompanhou na cirurgia e na
quimioterapia. Poucos meses depois do retorno do hospital, a notícia de uma
gravidez não programada de outra mulher, com quem Fernando tivera um
relacionamento eventual e passageiro, caiu como uma bomba no já detonado
quarteirão doméstico.
Mesmo fragilizada pela doença, a
racionalidade prevaleceu. E se teve impulsos de descontrole ou vitimização, e
se pretendeu quebrar tudo, Teresa se conteve. O que os fazia parceiros era
muito mais do que um sentimento de posse. Maduros, éticos, leais e
politicamente corretos, enfrentariam a situação como adultos que eram e continuariam
no mesmo barco.
Atenta, eu assistia hipnotizada e admirada
à história contada pelos dois.
Alguns anos depois, um novo tumor. Desta
vez, Fernando não suportou o encargo, a responsabilidade. Não era falta de
compreensão ou solidariedade. Era falta de vontade de prosseguir. Conversaram.
De novo, sem drama, sem tragédia e sem bolero. Procuraram o advogado e ali
estavam.
Assinados os papeis e prontos para sair, a
senhora das rosas levanta e numa voz firme, pede a palavra. Informei que a audiência havia terminado
e, caso Fernando quisesse, podia sair, mas, autoritária, ela o impediu.
— Só preciso dizer uma coisa, Fernando. E
gostaria que você ouvisse.
Ele parou respeitosamente e permaneceu de
pé.
Ela prosseguiu:
— No dia do casamento de vocês, meu marido,
ainda vivo, te entregou o nosso bem mais precioso. Hoje, eu fiz questão de vir
aqui, com flores, para receber de volta a melhor mulher que você podia ter
encontrado na sua vida. Não te culpo por nada. Só lamento que você não tenha
conseguido chegar nessa idade com a sabedoria, a maturidade e a generosidade
que se espera de um homem. Sempre te acolhi como um filho e nunca imaginei que
uma pessoa de caráter pudesse abandonar qualquer ser humano no momento mais
frágil da sua vida. Isso, rapaz, é papel de moleque. A vida não serviu para que
você se transformasse numa pessoa melhor. Nessas horas, dói mais pra mim, a
revelação do seu egoísmo e falta de compaixão.
Nenhuma reação. Nem de Teresa, nem de
Fernando.
— Acabei. Pode ir. Seja feliz, coisa que
eu duvido que você consiga.
Ainda da porta, ele ouviu o que faltava:
— Você, minha filha, me dá um abraço
apertado. Essas flores são para que você nunca esqueça da mulher íntegra que é
e que muito me orgulha. Não temos, no sangue, a capacidade de armazenar
ressentimentos. Você vai ser muito feliz porque merece. Dignidade é coisa que
homem nenhum tira da gente.
Fernando deixou a sala. Levantei e pedi um
abraço da senhorinha. Racional, como Teresa, eu não podia ter feito aquele
discurso, principalmente porque não sou juíza para julgar desejos, impulsos e
limitações alheios.
Não consegui, entretanto, esconder a
satisfação de presenciar um acerto de contas, vindo de uma autoridade que só a
idade e a dignidade conferem. Aquela mãe não tinha nenhum compromisso, quer com
a racionalidade, quer com a legalidade. Podia falar o que quisesse naquelas
circunstâncias.
Partiram, mãe e filha, de braços dados,
com o buquê de rosas vermelhas, no cortejo para a vida.
*Esta crônica faz
parte de uma experiência literária da juíza Andréa Pachá que, junto com outros
textos, deverá em breve se transformar em livro.
Andréa Pachá é
juíza de Direito em Petrópolis (RJ) e ex-conselheira do Conselho Nacional de Justiça.
Revista Consultor Jurídico, 2 de abril de
2012
